Al Teatro Era in scena l’applaudito ABISSO di Davide Enia. Un lungo silenzio. Una scena del tutto spoglia, con una luce radente, blu profondo: l’abisso, appunto. Poi la marea di suoni che Giulio Brocchieri dal vivo evoca con i suoi strumenti musicali. Davide Enia entra in scena. Tutto comincia.

Un teatro di parole. Servono a raccontare tutto. Lampedusa, la determinazione misteriosa di andarci per uno scopo ancora da definire, il primo sbarco di migranti, declinato in numeri e in iperbole. Duecento ragazzine: tutte svengono. Cinquecento persone, a cui viene fornita assistenza medica, cibo e coperte isotermiche. E le parole diventano cose, onde, corpi, una messa nera, galleggiante e sfuggente, incalzante. Le parole diventano indicibili, si rifiutano di farsi ricordo, di ripetere la frase terribile “chiudiamo i porti! chiudiamoli fuori!” che l’amica Paola, sorpresa, sopraffatta e stravolta dal naufragio di massa a pochi metri di mare dalla sua casa, pronuncia come prima reazione, sconfessando tutto, l’etica, la militanza di sinistra, ma testimoniando il nostro profondo bisogno di chiudere, di nascondersi, di difendersi. E poi le parole diventano un discorso di inaudita e scontrosa pietà, diventano una sola certezza, il dovere del salvataggio. In mare si muore, e noi viventi dobbiamo proteggere la vita. Chi si salva prima, se a tre metri abbiamo tre adulti in pericolo e a cinque metri una giovane madre con un neonato in braccio? Economia della vita: tre vite contro due, nessun dubbio.

E ancora, le parole diventano personaggi. La recitazione asciutta, pulita, ‘a forza di levare’ di Enia dà loro vita in dignità e pudore. La gestualità leggera, le mani, quasi volo barocco di uccelli collegati solo per un filo al fluire di un discorso incisivo e terribile, lo aiuta a renderceli vivi. Il sommozzatore, salvatore casuale di decine di vite, meravigliato del silenzio del fondo marino, così simile a quello delle sue montagne. Il custode del cimitero, Vincenzo, unico in grado di avvicinarsi a un relitto dove i corpi già si decompongono e col loro fetore respingono qualunque trattamento di pietà con l’espediente favolistico e poetico di riempirsi naso bocca di foglie di menta. Vinto l’orrore, respinto il restringersi della pietas, i morti vengono lavati, ricomposti, sepolti, ed ogni sepoltura ha una croce: questo segnale d’amore non sarà di troppo per defunti di cui non conosciamo la religione, perché alla fine – e qui il bellissimo dialetto scolpisce la sentenza – le ossa di tutti saranno bianche.

Le parole diventano episodi che la tragedia greca invidierebbe. Il bambino ripescato dalla furia delle onde e riportato al padre che stava per scegliere la morte, convinto del decesso del figlio. La violenza sulle donne, che “nemmeno agli animali”, ellissi estrema che tuttavia non basta a rendere l’orrore, e interviene il ritmo del “cunto”, non più epopea antica da paladini, ma pulsione vitale, respiro contratto, indignazione e riscatto, in cui la cadenza signorilmente palermitana di Enia si indurisce e incupisce, facendosi strumento docile alla rappresentazione del dolore.

La forma teatrale, così saldamente padroneggiata, tenta qui il suo volo più alto, ma la struttura dello spettacolo è segretamente molto letteraria. Il romanzo di Enia, “Appunti per un naufragio”, pubblicato da Sellerio, è una radice nascosta ma non sradicabile. Il topos del naufragio, tutti lo sanno, è un archetipo della nostra letteratura: dal celeberrimo ossimoro leopardiano del “naufragio dolce” all’occhiata di terrore e di trauma che Dante personaggio getta a “l’acqua perigliosa” nel primo canto dell’Inferno, molti sono gli esempi richiamabili. Ma molto probabilmente l’accezione che più ha influenzato il testo di Enia è quella lucreziana, un “naufragio con spettatore” in cui si sostiene che è dolce, certo, vedere gli altri in pericolo mentre noi siamo salvi. Ecco, qui la situazione è capovolta. Lo spettatore entra in mare, abbandona l’indifferenza, reagisce al richiamo. Come nota Laura Girotti, recensendo lo stesso spettacolo al Teatro Arena del Sole, i ragazzi che affogano non gridano il proprio nome per orgoglio, ma per motivazioni ben diverse: “è per avere un’identità che si grida il proprio nome, lo si grida in mare, mentre si affoga, con l’ultimo fiato rimasto, affinché quel grido possa arrivare”. E arriva, e aziona una reazione.

Dalla pagina al teatro, da testimone Davide Enia diventa, qui sul palco, uno dei pochi in grado di aiutare a sciogliere il silenzio. Dopo un trauma, si tace. Le parole, la musica, il cunto di un artista riescono a sciogliere la museruola di ghiaccio, a far sì che dopo il tuffo negli abissi si possa riemergere. Alla vita, certo, ma anche alla dignità che è il nodo profondo della nostra umanità. Trasportati dalla groppa del toro di Poseidone, come Europa nel mito, ecco, tutti noi siamo nati da una traversata, e da un tuffo profondo.

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